Fin du monde

Je suis le cri et la blessure, je suis la femme à ton flanc

qu’on outrage et qu’on viole.

L’Apocalypse t’enchaîne à son char, l’horreur te lie les

mains, amour, amour, qui t’a crevé les yeux ?

Mon coeur de paix violente, je te l’avais donné, plus nu que

mon corps,

J’ai des caresses ruisselantes, la mort et les larmes sont mes

parures,

Mon âme, sous un feu si noir, sèche comme le sel, et ta soif

s’y pose, bel oiseau fou.

Amour, amour ; ni pain, ni jour, la terre flambe, l’éclair

s’étend entre nous, malédiction !

Le feu lâché, bête infinie, l’âge de la terre se rompt par le

milieu,

Tout l’horizon, bel anneau bleu, d’un seul coup, se raye à

jamais, ceinture de roc tordue. Passé, avenir abolis, règne

le présent, vaste empire des furies : l’agonie du monde se

fonde, démence au poing.

Au centre de la femme germent l’ange-poisson, la licorne

aveugle et mille fougères bistre, pour fleurir de vastes

plaines sans air, ni eau, absence aux crosses brûlées,

Toute enfance annulée, notre fils, comme du sable, file

entre nos doigts,

Souviens-toi. Encore un peu, souviens-toi ; nos mains

jointes ensemble. Souviens-toi ! L’injustice roule un flot

de boue. Tendre mémoire craque à nos tempes.

Tes yeux, tes yeux sur moi, le ciel se déchire de haut en

bas, l’effroi dessine un tableau vide,

La fièvre court en ce désert, tremble la terre, vieille échine

broyée.

Tes mains, tes mains sur mon cœur, encore un peu de

temps, un peu de temps, folle prière,

Le sang dans tes veines fait des bonds terribles, se change

en monstre, toute fureur moquée, entends ce rire énorme

secouer mille forêts abattues,

Ta bouche sur la mienne, viennent la poussière et la

cendre ; amour, amour perdu.

Haine et guerre, souviens-toi, souviens-toi, amour blessé,

quelle longue jarre fraîche à ton flanc renversée, c’était

l’été.

Grondent les hivers noirs amassés ; ta force, ta force, ami,

qui t’a désarmé, te prenant le cœur comme une fronde ?

Et toi et moi, et moi et toi, et toi avec moi ! Vivre ! Nous

sortirons de ce puits, la mort n’a pas si grand visage qu’elle

barre l’entrée à jamais.

Le silence pousse dans ma bouche comme une herbe. Tous

les mots, un jour, me furent livrés. Ne trouve que ce cri.

Maison pillée. Cœur ouvert. Dernière saison. Plus que ce

cri en plein ventre. Fontaine de sang. Cri. Qui te rappelle

en vain, amour, amour tué.