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雨水从没洗净过小叶榕

气根上的污渍。它无数次

向我招手，知道我也是脏的，

感到无比亲切。

那是一种干净的脏，

不懂繁华高调，也不嘲笑

诗人神神叨叨的垂直和怜悯，

只纠缠自已。

像被定住的冷雨和风绕在枝干上。

那么脏，那么年少，

要很久才会长进脚下的泥土。