爱情诗

总有些事由痛苦制成。

你的母亲编织着。

她织出有每种深浅的红色围巾。

它们曾为圣诞节准备，让你保暖

当她一次又一次结婚，带着

你。这怎么能够行得通，

可所有那些年她都藏贮着她的寡妇之心

仿佛死者会回返。

难怪你还是你那样，

害怕血，你的女人

就象一堵堵砖墙。