斜着脑袋，然后

让镜子瞧见我

仅一个照面

就看出我是歪脖子树来的

写诗，有时候像酝酿一场雷雨那样难

（但它迟迟不下，任由我的心田干裂出鱼尾纹，你哪怕吐口唾沫都行啊！）

只得不停地拧巴了，拧成麻绳

挤出的汁水，却没有一滴令人满意

树，果然还是拧不出雨的

所以，去履行一根麻绳的使命吧

夜晚，不会因为吊死谁就变得更暗的

想到这，我突然听见窗外有人在喊——

“崇祯皇帝吊死在煤山上......！”

“那颗老歪脖子树......！”

恍然间，我竟觉得

一个皇帝的死因，或许是因为

写不出诗