O Poema

Um poema 

cresce inseguramente 

na confusão da carne. 

Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto, 

talvez como sangue 

ou sombra de sangue pelos canais do ser. 

Fora existe o mundo. Fora, a esplendida violência 

ou os bagos de uva de onde nascem 

as raízes minúsculas do sol. 

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis 

do nosso amor, 

rios, a grande paz exterior das coisas, 

folhas dormindo o silencio 

a hora teatral da posse. 

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço. 

E já nenhum poder destrói o poema. 

insustentável, único, 

invade as casas deitadas nas noites 

e as luzes e as trevas em volta da mesa 

e a força sustida das cisas 

e a redonda e livre harmonia do mundo. 

Em baixo o instrumento perplexo ignora 

a espinha do mistério 

- E o poema faz-se contra a carne e o tempo.