Infância

Meu pai montava a cavalo, ia para o campo.

    Minha mãe ficava sentada cosendo.

    Meu irmão pequeno dormia

    Eu sozinho, menino entre mangueiras

    lia história de Robinson Crusoé,

    comprida história que não acaba mais.

    No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu

    a ninar nos longes da senzala - e nunca se esqueceu

    chamava para o café.

    café preto que nem a preta velha

    café gostoso

    café bom

    Minha mãe ficava sentada cosendo

    olhando para mim:

    - Psiu... não corde o menino.

    Para o berço onde pousou um mosquito

    E dava um suspiro... que fundo !

    Lá longe meu pai campeava

    no mato sem fim da fazenda.

    E eu não sabia que minha história

    era mais bonita que a de Robinson Crusoé.