A mão suja

Minha mão está suja.

    Preciso cortá-la.

    Não adianta lavar.

    A água está podre.

    Nem ensaboar.

    O sabão é ruim.

    A mão está suja,

    suja há muitos anos.

    A princípio oculta

    no bolso da calça,

    quem o saberia?

    Gente me chamava

    na ponta do gesto.

    Eu seguia, duro.

    A mão escondida

    no corpo espalhava

    seu escuro rastro.

    E vi que era igual

    usá-la ou guardá-la.

    O nojo era um só.

    Ai, quantas noites

    no fundo de casa

    lavei essa mão,

    poli-a, escovei-a.

    Cristal ou diamante,

    por maior contraste,

    quisera torná-la,

    ou mesmo, por fim,

    uma simples mão branca,

    não limpa de homem,

    que se pode pegar

    e levar à boca

    ou prender à nossa

    num desses momentos

    em que dois se confessam

    sem dizer palavra...

    A mão incurável

    abre dedos sujos.

    Eu era um sujo vil,

    não sujo de terra,

    sujo de carvão,

    casca de ferida,

    suor na camisa

    de quem trabalhou.

    Era um triste sujo

    feito de doença

    e de mortal desgosto

    na pele enfarada.

    Não era sujo preto

    - o preto tão puro

    numa coisa branca.

    Era sujo pardo,

    pardo, tardo, cardo.

    Inútil reter

    a ignóbil mão suja

    posta sobre a mesa.

    Depressa, cortá-la,

    fazê-la em pedaços

    e jogá-la ao mar!

    Com o tempo, a esperança

    e seus maquinismos,

    outra mão virá

    pura - transparente -

    colar-se a meu braço.