风

剖开当年树影，吹我襁褓的，

父亲临终前，吹他额上青筋的，

扑面而来的

和，弃我远去的

会不会是同一阵轻风？

颤栗与遗忘等量

湖面，恰好正是桌面

你说此处空无，

它却是雪中狮子骑来看。

你说时光中牢底坐穿，它又是

寂寂无来由的病树著红花……

什么样的一种重力，在那风里？

让水上生了涟漪

而风自身的皱褶却无人可见

每日从第一页跋涉至最终一页，

算不算个远行人？

当远行者归来，原有的水位不再。

关了灯即是满头满脑大风雪。

我的隐晦，我的隐匿

难道不是历史的一种？

请把聚光灯调亮些，这首诗的

最后一个字上并没有结束的气息