Tiefe Stunde

Die Sonne ist gegangen.

Ein letzter roter Schein

Liegt auf den höchsten Gipfeln,

Die glühen wie von Wein.

Die Luft ist voller Bangen.

Auf leicht bewegten Wipfeln

Schlafen die Vögel ein,

Die eben noch aus voller Kehle sangen.

Wie tief ist diese Stunde!

Aus unsichtbarem Munde

Trifft mich ein seltsam Wort:

Gegeben und genommen,

Gegangen und gekommen,

Wo ist dein Hier, dein Dort?

Ein Schweben in der Runde –

Dein Leben geht zu Grunde

Und lebt doch fort und fort.

Nun in den Wipfeln – Ruhe,

Auf allen Gipfeln – Dunkelheit.

Auf thut sich schwarz und weit

Die ungeheure Truhe:

Nacht und Vergessenheit.