XIII. Der wunde Ritter

Ich weiß eine alte Kunde,

Die hallet dumpf und trüb';

Ein Ritter lag liebeswunde,

Doch treulos iſt ſein Lieb.

Als treulos muß er verachten

Die eigne Herzliebſte ſein,

Als ſchimpflich muß er betrachten

Die eigne Liebespein.

Er möcht' in die Schranken reiten,

Und rufen die Ritter zum Streit:

Der mag ſich zum Kampfe bereiten,

Wer mein Lieb eines Makels zeih't!

Da würden wohl Alle ſchweigen,

Nur nicht ſein eigener Schmerz;

Da müßt' er die Lanze neigen

Wider's eigne klagende Herz.