XI. Die Minneſänger

Zu dem Wettgeſange ſchreiten

Minneſänger jetzt herbei;

Ei, das giebt ein ſeltſam Streiten,

Ein gar ſeltſames Turnei!

Phantaſie, die ſchäumend wilde,

Iſt des Minneſängers Pferd,

Und die Kunſt dient ihm zum Schilde,

Und das Wort, das iſt ſein Schwert.

Hübſche Damen ſchauen munter

Vom beteppichten Balkon',

Doch die rechte iſt nicht drunter

Mit des Sieges Myrthenkron'.

Andre Leute, wenn ſie ſpringen

In die Schranken, ſind geſund;

Aber Minneſänger bringen

Dort ſchon mit die Todeswund'.

Und wem dort am beſten dringen

Liedes Blutſtröm' aus der Bruſt,

Der wird's beſte Lob erringen,

Und ſein Weh giebt Andern Luſt.