Tombola

On dirait la Grande Roue.

                            Une broche à l’heureux

gagnant ; le pauvre marin, ne sachant qu’en faire, de

rage, pique au vif l’azur de son béret, et, à défaut d’un

prénom de femme, y fait inscrire celui de son bateau.

   – Où puis-je avoir laissé mon éventail ?

   – Vous ne voyez pas d’ici ? Il fait la roue, sur la

pelouse, où des trèfles à quatre feuilles poussent en

cachette.

   Les jeunes filles qui montent en balançoire

rougissent chacune à leur tour : leurs robes blanches

s’accrochent aux bras de l’épouvantail.

   – Elles aussi sont toutes rouges, les cerises.

   Sans faire de jalouses, le galant épouvantail offre

des boucles d’oreilles.

                                   Le pauvre marin

ne possède d’autre bijou qu’un broche, gagnée à la

tombola.