Automne

Tu le sais, inimitable fraise des bois

Comme un charbon ardent aux doigts de qui te cueille :

       Leçons et rires buissonniers

       Ne se commandent pas.

       Chez le chasseur qui la met en joue

L’automne pense-t-elle susciter l’émoi

Que nous mettent au cœur les plus jeunes mois ?

       Blessée à mort, Nature,

       Et feignant encor

    D’une Ève enfantine la joue

  Que fardent non la pudeur mais les confitures

       Ta mûre témérité

       S’efforce de mériter

       La feuille de vigne vierge.