La spectatrice

Je suis ce qu’on appelle

un artiste

un clown

sur une piste

Sur les gradins

une absence informe

biffe des noms

sur une liste

Mes pitreries

la laissent de marbre

et son silence

est celui du sabre

avant la boucherie

J’essaie en vain

de la regarder dans les yeux

pauvre écrivain

et son filet de mots

qui cherche à capturer les dieux