Ecrivain(s)

Il a des fruits d’or

pour tresser son verbe

des lettres entrelacées

dans l’alcôve

de sa mémoire

Il craint le cyprès

qui murmure

au-dessus des tombes

on ne sait quel secret

Son jardin est gorgé

de lumière

Parfois y fulgure l’ombre

C’est un être double

comme nous tous

qui rêvons d’unité

androgynes notoires

jusqu’au désespoir