Honte

Tant que la lame n’aura

Pas coupé cette cervelle,

Ce paquet blanc, vert et gras,

À vapeur jamais nouvelle,

(Ah ! Lui, devrait couper son?

Nez, sa lèvre, ses oreilles,

Son ventre ! et faire abandon

De ses jambes ! ô merveille ! )

Mais, non ; vrai, je crois que tant?

Que pour sa tête la lame,

Que les cailloux pour son flanc, ?

Que pour ses boyaux la flamme,

N’auront pas agi, l’enfant?

Gêneur, la si sotte bête,

Ne doit cesser un instant

De ruser et d’être traître,

Comme un chat des Monts-Rocheux,

D’empuantir toutes sphères !

Qu’à sa mort pourtant, ô mon Dieu ! ?

S’élève quelque prière !