Source

Quelle source est ce poème qui se donne à boire ?

Est-elle l’eau d’un beau mirage ou de rêves amers ?

Fuse-t-elle artésienne du tréfond de toi-même ?

En ville il pleut désert et les citernes sont vides.

Notre terre est craquelée en attente de sources.

Moite et sucré le ressac des regards inconnus

et la rumeur des bavards s’inventent pour mourir

des amours de bazar, des romans de magazine.

Et toi, déjà mis à part pour le voyage, assis

dans le soir en attente de pluie, ouvre la bouche,

enjambe les chimères, réchauffe nous l’enfer,

introduis-nous aux doux consentements nécessaires

pour que sous de nouveaux cieux les pluies nous désaltèrent.