Automne

L’automne

inonde nos regrets

d’un lustre inconséquent et d’une couleur bronze

ces regrets orgueilleux

réveillés par le sucre d’un vin capiteux

qui s’abreuvent du sang de nos mémoires sombres

qu’on avait achetés à des marchands de mort

pour habiller nos corps d’un drap de larmes rouges.

Ces regrets qui remplacent

le repentir sincère

par des frissons de fièvre incisifs et tenaces

qui nous laissent fautifs d’être aujourd’hui si vieux

plus vieux que les serments

qui n’ont pas eu le temps de mûrir au printemps.

L’automne abreuve

nos souvenirs

de flammes meurtrières

coupantes comme hier nous avons délaissé

nos plaisirs ordinaires

pour des postures noires pleines d’anxiété.