Passion

massacré au plaisir d’une foule, étendu

en travers du chemin et foulé de mégères

hurlantes – sur son corps lacéré, répandu,

où tout un peuple noir de mouches bleues prospère,

sur sa dépouille ensanglantée, chacun a pu

compter les plaies des coups. il gît dans la poussière,

il pleure, et encor se redresse affaibli, nu,

décharné et putride, et bute à chaque pierre,

et s’effondre à nouveau sous le fouet qui le lime

dans le long craquement de ses os et les cris

des badauds ébaubis en quête de sublime.

et ses chairs sont pourries, verdâtres – ses yeux gris

qu’il ne relève plus crachent leur larme ultime,

sa mère ne le reconnaît pas – jésus-christ.