Lettres exsangues

L’automne mange le temps

comme un insecte sec

avale le néant.

Un reflet de ciel flou

drape le soir

naissant

d’une toile mignarde,

empruntant à Boucher

des dentelles

de touches

diluées dans l’encens.

Un feu crépite,

l’horloge tinte,

aigrelette,

à l’étage,

s’endort un jour,

calme

et nourri

de ces longues pensées

au parfum de l’amour.

Ecrire

délie mes doigts

dont les gammes

aiguisent

la virtuosité des mots.