Maraudage nocturne

Pas

nus

et

décharnés,

ou

aubes voilées de masques,

l’étoile

s’ouvre

comme un rayon d’argent,

pavoisée,

fluide

et boisée.

Qui connaît

l’heure

où le ciel

s’enflammera

de perles,

ou

celle,

plus précieuse encore,

où l’orbe

se fondra

dans des siècles

écourtés

par l’ardoise

de fer ?

L’écriture

est

un art

de savants

et de prêtres

que l’horloge

entrecoupe

d’une coupe

en cristal.

Je n’ai que peu

de temps,

peu de mots

et peu d’âme

pour vous offrir,

en un souffle,

un baiser

de ma science.