La moisson des pleurs

Le vent ne beigne plus ma tête nue

Depuis que le vent n’existe plus,

Je ne ferai plus de ta boue de l’or

Depuis que la terre usée, épuisée

Désespérée à disparue de l’aurore,

Je ne cueillerai pas non plus la rose fleure

Que l’abeille jadis butinait

Jusque dans les Abysses

D’Honfleur et d’ailleurs

Une blonde lumière

Arrose la nature

Qui n’est plus,

Qu’une pluie

Une semence de larmes

Une neige de pleure

Et les mains vertes

Pourrissent

Et les jaunes soleils

Rougissent

Dans l’air peuplé de nuits blanches

Passée à jardiner leur matière grise

Au crépuscule lent, humide

Qui fait perler la mousse

Sur des visages qu’on ne voit plus

Aux larmes de rasoirs

Éclairée par la blonde lumière

Qui ramassent les feuilles d’argent

Pour vendre à prix d’or

Une mort à crédit