Premier automne

Châtaignes rabotées de lumière

et de silence aussi,

comme des coquillages

blessés sur le sable,

elles recueillent la sueur du jour

qui exsude bleue,

la suie de la nuit

quand vient le soir,

le sang de l’aube

lorsque le soleil rouge

suinte du ciel

et de ses frondaisons,

lorsque les arbres

trempés de pourpre

liassent tomber

leurs derniers oripeaux :

ces feuilles mortes séchées,

ces grimoires improvisés

où j’inscris mes souvenirs d’été,

mes rêves et mes joies

rabotées de mes peines

dans la pénombre de mes pas.