Le geôlier sous la peau

L’insistante aiguille bien ancrée

Dans la chair de poule

De sa mémoire junky,

S’infiltre dans son tendre bras de baby-doll

Sous l’oeil d’un scorpion perdu dans les herbes folles,

Qui s’avance, encravaté de fièvre sourde

Poupée sans escale, esclave du venin

Qui trône dans son sang de mescaline,

Elle voit défiler des couturiers en habits nus

Sous la toile de latex de sa came isole échancrée

Quand elle sent monter la faim

Elle dévore sa soupe

De viande rouge

Encore fumante

D’un coup de langue crantée,

Sous les feux de ses revolvers sans gâchette

Et des rushs obscurs de son carnaval souterrain

Au bout de la nuit,

Son misérable geôlier la libère,

Enfin

Et ramène son corps

Cassé,

Au bord de l’écume

De ses draps sales et froissés.