Vieux Jardins

Qui n’aime ces jardins des humbles dont les haies

Sont de neige au printemps, puis s’empourprent de baies

Que visite le merle à l’arrière-saison ;

Où dort, couvert de mousse, un vieux pan de maison

Qu’une vigne gaîment couronne de sa frise,

Sous la fenêtre étroite et que le temps irise ;

Où des touffes de buis d’âge immémorial

Répandent leur parfum austère et cordial ;

Où la vieillesse rend les groseilliers avares ;

Jardinets mesurant à peine quelques ares,

Mais si pleins de verdeurs et de destructions

Qu’on y suivrait le fil des générations;

Où près du tronc caduc et pourri qu’un ver fouille,

Les cheveux allumés, l’enfant vermeil gazouille ;

Où vers le banc verdi les bons vieillards tremblants

Viennent, sur leur béquille appuyant leurs pas lents

Et gardant la gaîté, – car leur âme presbyte

Voit mieux les beaux lointains que la lumière habite, –

D’un regard déjà lourd de l’éternel sommeil,

Tout doucement sourire à leur dernier soleil ?