Les soirs orange

En bas, il y a une jolie mésange

Avec un ver en bec ; la voici qui le mange

Dans l’air bleu. Les fantômes blancs sonnent de sons

Lumineux ; la sombre complainte des bassons

Ensoleille les murs, égaye les maisons.

Avec ce son résonne le ban des vendanges ;

La terre est colorée et nos soirs sont orange,

L’astrée tourbillonne au goulot des oraisons.

Ces territoires peints m’emporteront en eux,

La marée des couleurs s’accrochera aux nœuds

Des arbres, des épis, des mains des paysans.

Je contemplerai l’air, et je verrai bien loin.

Au gré du paysage en me dépaysant,

J’irai, et reviendrai poèmes à la main.