Le matin

Le matin se glace quand la lumière lèche

Les vitres embuées, les yeux encore lourds.

Sous les constellations, la nuit me met à jour,

Mais le soleil se perd au pointes de mes flèches.

L’herbe s’illumine, les gouttelettes sèchent ;

Le matin s’apaise quand le flamboiement court

Le long du ciel ; la Terre encore à fait un tour,

Et ma corde se tend sous mon gantelet rêche.

En un seul mouvement, mes trois doigts se libèrent ;

Un rayon de soleil fuse, siffle dans l’air

Humide. Le trait se fiche bien de la paille.

Il trace sa ligne courbe vers l’astre pâle

Du berger – vers Vénus -, portant dans son entaille

Les dernières larmes de ce temps matinal.