Sale type

Le long le fleuve

d’une jeunesse perdue

engloutie dans la boue

jusqu’aux hanches

de journées remplies de sens

Ce n’est qu’avec toi,

sale type, poussière de charbon,

que j’ai aperçu

la lampe d’un autre tunnel.

L’or noir du temps qui file,

le temps immobile

Mangeur de pierres,

tombé d’une falaise lointaine

ton cri, on l’entend d’ici

ton cri nous assaillit

de coups de vérité