Les fleurs reviendront

Le printemps est loin, si loin

Les champs sont roses sombres

Dans le fil d’une pensée morbide fluide

Le vieil homme crache, crapote

Comme un cochon il se fera abattre

Le lampadaire tremble dans la nuit effervescente

Les gens crient que c’est la fin du monde

Puis rient car tout n’est pas encore fini

Les fleurs et les odeurs reviendront

C’est sûr

Et on y sera, ou pas