Du soleil

Les mêmes déglutitions

Régularité monomaniaque

Fureur liquide

L’image obsédante du criminel au fond de son potage

Et cette vieille bique au regard mort

Du sol au plafond l’odeur contagieuse

Solitude malsaine, aigreur de pierre

C’est Elle qui avait fait le vide autour d’elle

Qui d’autre ?

Et elle lui en voulait de ne pas la désirer

Cette misère en héritage

De vouloir s’enfuir très loin

Des pigeonniers glauques

Des puits frigides, hermétiques au soleil

Car c’est de lumière dont il a besoin

D’un trop plein indigeste

Jusqu’à l’insolation s’il le faut

Pourvu qu’il s’enivre de paysages

Qu’il finisse raide avant la tombée du soir

Alors, étendu nu sous son vieil arbre

Il s’imagine déjà soulevé sur son trône de paille

De l’or noir jusqu’au fond des veines

Mais la dernière feuille lui tombe sur le râble

La piqûre du froid en rappel

Le potage l’attend

L’hiver maternel