Héritage

Qui sont-ils ?

Ceux que nos proches convoquent d’outre-tombe

Pour justifier une ride

Une dépendance de rien

Ou un succès d’estime

Ils ne sont pas grand-chose

Mythes sans fondation

Inconnus sans adresse

Poussière noire balayée au fil du patronyme

Et malmenée par les unions indignes

Leur sang ruissellerait

À profusion dans nos veines

Foutaises !

Ils ne ressemblent plus à rien

Sinon à une poignée de raisins secs

Pourtant aux heures les plus sombres

Je les entends

Leurs imprécations furieuses

Qui vous cueillent au berceau

Et vous collent une poisse d’enfer !