Cénotaphe

Sous le portique ancien d’un grand temple oriental

Repose l’or du temps et son précieux visage

Entre les pampres roux d’une vigne sauvage,

Dont les mèches de feu exhalent le santal.

Le sable des allées et son miroir fatal

Dévorent les années et leurs milliers d’images

D’une faim attisée par les baisers volages

Des alizés grisés au souffle du cristal.

Le damas bleu du ciel, brodé de rêveries,

Couvre les marbres bruts d’une guimpe de soie

Dont le soleil brûlant habille l’infini.

Car les dieux sont partis habiter d’autres îles,

Abandonnant ce lieu qu’un grand prêtre autrefois

Leur avait consacré comme terre d’asile.