Villebramar !

A Burgos, on fusillait !

A Madrid, on fusillait !

A Barcelone, on dansait !

La nuit tombe. Dans le train du retour, le bourreau replie sa serviette sur ses genoux et

songe.

C’étaient des songes de bourreau !

Il en faut !

Et un bourreau, des fois, ça rêve

Aux fleurs d’orangers d’Aranjuez !

A Burgos, on fusillait !

A Madrid, on fusillait !

A Barcelone, on dansait !

Quand le bourreau s’est endormi,

A Barcelone, c’était fini !