La corbeille

Choisis-moi, dans les joncs tressés de ta corbeille,

Une poire d’automne ayant un goût d’abeille,

Et dont le flanc doré, creusé jusqu’à moitié,

Offre une voûte blanche et d’un grain régulier.

Choisis-moi le raisin qu’une poussière voile

Et qui semble un insecte enroulé dans sa toile.

Garde-toi d’oublier le cassis desséché,

La pêche qui balance un velours ébréché

Et cette prune bleue allongeant sous l’ombrage

Son oeil d’âne troublé par la brume de l’âge.

Jette, si tu m’en crois, ces ramures de buis

Et ces feuilles de chou, mais laisse sur tes fruits

S’entre-croiser la mauve et les pieds d’alouette

Qu’un liseron retient dans son fil de clochettes.