Soir de Montmartre

Décor d’encre. Sur le ciel terne

Court un fil de fer :

Mansarde où l’on aima, vanterne

Sans carreaux, où l’on a souffert.

Une enfant fait le pied de grue

Le long du trottoir.

Le bistro, du bout de la rue,

Ouvre un oeil de sang dans le noir ;

Tandis qu’on pense à sa province,

A Faustine, à Zo’…

Mais c’est pour Lilith que j’en pince :

Autres chansons, autres oiseaux.