La chèvre

L’herbe est si fraîche, ce matin,

Que son velours tendre nous hante –

Son velours neuf qui sent la menthe,

Le jeune fenouil et le thym.

La vache s’étire, gourmande,

Vers le champ de trèfle voisin.

Tous les verts bordent le chemin

Du vert acide au vert amande.

Mais c’est un velours trop soigné

Qui s’aligne entre les clôtures…

Dans les ronces, à l’aventure,

La chèvre aime s’égratigner.

Elle aime le vert des broussailles

Où l’ombre devient fauve un peu,

Et ce vert d’arbres presque bleus

Que tous les vents d’orage assaillent.

C’est bien au-delà des sillons

Et des vergers gorgés de sèves,

Que les clochettes de son rêve

Éparpillent leurs carillons…

Parfois, un glas les accompagne…

Mais il fait beau, c’est le matin !

Chevrette de Monsieur Seguin

Ne regardez pas la montagne…