Abendlandschaft

Vergebens müht aus altem Haus

zur Höhe sich der Rauch,

es bricht der Halm,

wenn jäh der Wind sich dreht;

am Ackersaume kriecht so spät die Wolke.

Zerbröckelt nicht der Himmel schon

und jedes Ding im Raum

und alles Licht erlischt,

dass über dir der Baum

nicht Schatten mehr

und nur die müde Geste ist.

Und selbst die Hand entschlummert sanft,

wenn du sie hebst,

und Totenstille ist in dir,

da du noch lebst.