Vor Tag

Der Kuß aus Rosenblättern,

immer neue weiche kleine

Blätter der sich öffnenden Blüte.

Nicht jenes Wenig von Raum

für die Spanne des Wunschs

zwischen Nehmen und Geben.

Du hobst die Decke von mir

so behutsam

wie man ein Kind nicht weckt

oder als wäre ich

so zerbrechlich

wie ich bin.

Ich wurde nicht wirklicher

als ein Gedicht

oder ein Traum

oder die Wolke

unter der Wolke.

Und doch, als du fort warst,

der zärtliche Zweifel:

Ist es tröstlich

für einen Mann

mit einer Wolke zu schlafen?