Le balai

C’est un humble balai de chiendent, trop dur

Pour une chambre ou pour la peinture d’un mur.

L’usage en est navrant et ne vaut pas qu’on rie.

Racine prise à quelque ancienne prairie

Son crin inerte sèche : et son manche a blanchi.

Tel un bois d’île à la canicule rougi.

La cordelette semble une tresse gelée.

J’aime de cet objet la saveur désolée

Et j’en voudrais laver tes larges bords de lait,

Ô Lune où l’esprit de nos Sœurs mortes se plaît.

Arthur Rimbaud