La Cicatrice

Une croûte assez laide est sur la cicatrice.

Jeanne l’arrache, et saigne, et c’est là son caprice ;

Elle arrive, montrant son doigt presque en lambeau.

— J’ai, me dit-elle, ôté la peau de mon bobo. —

Je la gronde, elle pleure, et, la voyant en larmes,

Je deviens plat. — Faisons la paix, je rends les armes,

Jeanne, à condition que tu me souriras. —

Alors la douce enfant s’est jetée en mes bras,

Et m’a dit, de son air indulgent et suprême :

— Je ne me ferai plus de mal, puisque je t’aime. —

Et nous voilà contents, en ce tendre abandon,

Elle de ma clémence et moi de son pardon.